Начитавшись, схожу с ума.
Раздираю себя на доли.
Счастья - меньше, чем не сполна.
Больше - сна и ушедшей воли.
Понемногу плетусь в туман,
измеряя собой пространство.
Мне не нужен воды стакан.
Я еще не подался в пьянство.
Я неопытен, не умен.
И кричу о себе я молча.
Не любил, да и коль влюблен, -
то в того, кем мечтал стать в прошлом.
Ностальгия - не мой конек.
"не мечтай о мечтах ушедших"
Я ищу где-то между строк
то, что, может, дано простейшим.
Я стыжусь своего стыда.
Я стыжусь быть собой убитым.
Начитавшись, схожу с ума.
Тело фразами всё избито.
Я смотрю в потолки квартир.
Облака чуть серее этих.
Я непрошеный пассажир
на экспрессе полета сплетен.
Нахожу в этих строчках то,
что мечтаю в себе увидеть.
И написан я от и до -
не собою, но точно - ими.
Том на полке - как будто храм.
Церковь - место не для подростка.
Сам себя я потом создам.
Он не Бог,
но
Иосиф Бродский.