Интерактивный литературный клуб "Начало"

Волосы твои, милый, с рождения в седине,
Ветром она принесенная, покрыла внутри, извне.
Море холодное в венах. Сто скандинавских морей!
Дна твоего не постичь. Хоть выгребай их, хоть пей.
На коже твоей морщины -- все с другой стороны,
Нет на карте тебе приюта. Родины иль страны.
Скиталец. Из суток в сутки. Из реальности в сон.
Холодной исландской погодой в бурю ты был рожден.
Коснешься ты книги. Или моей руки.
Все покрывает иней. Добрался и до строки.
Бледный. Уставший. Старый. Загнанный ветром во тьму.
Творец волшебства, ты, забывшись, не веришь теперь волшебству.
Посох в руке -- лишь палка. Брось ее да иди.
"Без палки намного лучше. Свободно ведь две руки!"
Милый мой, милый старец, какой же ты выбрал бич?
Отвергнутый сам собой, не сможешь себя постичь.
Холодный, ранящий ветер тебе, дорогой, с родни,
Моря внутри застывают, а они ведь так глубоки!
И в волосах с рождения бледная тень седины.
Ты, ее приумножив, вмерз в отчаянья льды.

Ух ты!!! Вот это панегирик! Как же здорово. Очень похоже на Васильевского "Старика с филином", что у меня в библиотеке висит.

Действительно похож)
Значит, образ неплохо вышел!))

Холодно и так проникновенно... что-то и впрямь волшебное)