Интерактивный литературный клуб "Начало"

Про одного выдуманного дурака, который так и не вернулся домой.

Ты думаешь, что я ушел и ничего оставить не сумел.
Ты думаешь, что я распродал по грошу надежды, память, честь.
"А ведь когда-то жил, и верил - даже пел. Теперь лишь пыль, лишь мел."
А ведь когда-то - жил? И верил? Даже пел? Надеялся весь мир прочесть.

Я ведь не бросил - ни тебя, ни город, ни мечты.
Я честно думал, что вот-вот вернусь назад, домой.
Но время шло, роняя листья в ритме суеты,
И вот среди своих совсем чужой. Ничей, не свой...

Прошло четыре года, но родные адреса
Моей дурной никак не покидают головы.
И кажется, что мир вокруг - завеса сна,
Что я вот-вот проснусь - и все как прежде, дом и ты.

Но после каждого забвенья новый день, опять
Дела. И снова в спешке дней разгладятся углы.
И странным не покажется желание сказать:
Я больше не скучаю. Не грустишь и ты.

Идеалист ли? По-моему, он просто растёт. А углы обязательно разгладятся. Даже те, которые загнул сам, по дури... Отличный опус. Больше всего меня подкупил сложный размер. Уж очень приятно ощущать напряжённость чувства не только в словах, но и в строе...

На самом деле идеалист, и еще какой. ) Но что растет, это точно. Не слишком торопливо, кажется, но зато старательно. Буду вместе с ним верить, что углы поразглаживаются.)
Большое спасибо за комментарий. =)