На-а-а редакцию
Мне хочется верить, что там далеко-далеко
Вам безумно, прекрасно, как хорошо.
Что вот это вот далеко-далеко есть,
И Вы, правда, читаете это письмо.
Ах, знаете, мертвым пишется легче вдвойне,
Потому что не скажут о том никакой чужой стороне.
Потому что там нет никаких сторон,
Потому что оттуда никто не вернулся домой.
Я могу рассказать что угодно и о ком угодно,
Но, к сожалению, все равно пишется лишь о погоде.
(Некоторые ваши вещи все так же лежат в комоде).
Я повторюсь: боль со временем не уходит.
Я в последнее время много о чем жалею, думаю больше,
Ваших черт стало с избытком в других мужчинах, прохожих.
Память дырявится, веретено все тоньше и тоньше,
Но вот эмоции нарастают, трудно дышать, Боже.
Я признаюсь спустя много лет, что без Вас мне безумно сложно,
И что все привязанности к другим были все время ложными.
Я скучаю и имею огромную кучу вопросов, которые следует обсудить.
Вот один из них: можно ли после Твоей смерти хоть как-нибудь жить?